Tarde de diciembre

Son tiempos de cambios los que vivimos, 

son noches tranquilas que a veces traen incertidumbre. 

En el sur los días de diciembre son largos, 

cada tanto acompaño el café con un par de lagrimas.

Talves nos volvimos locos al huir, 

no tenemos nada, no somos nadie

llegamos al numero 0.

Amarilla la tarde a las 8 de la noche

agradezco la experiencia del desapego.

Empezamos una nueva historia.

Cetaceo

He soñado que nado con ballenas
por allá un octubre frío me saluda
el canto profundo vibra
vuelo en un vacío
soy una hojarasca en un universo
y el susurro atraviesa mi cuerpo
como el viento en las plumas de un ave
Estoy enamorada de una ballena
recita poesía para mi
el ventarron de la tarde en Maracaibo
que atraviesa la ventana entreabierta
una serenata cetacea del sur.

Bitácora Nomada I.

La retorica de la huida se ha quedado muda

No hay consuelo en la esperanza

Cuando no queda luz, ni agua.

Voces silenciadas en las quejas que ya no existen

Sumisión sin pan de cada día,

Contengo las ganas de llorar en el trabajo duro

En el camino largo, las calles rotas

En el supermercado vacío de almas

En los libros que dejaré atrás.

Era de ensueño viajar por el mundo

Suovenirs de vuelta al hogar

El romance de una vida nómada

Distintas latitudes, primaveras, inviernos.

Era el idilio de una casita en las montañas andinas

Un sembradío y un gran taller

Ahora los sueños deberán ir guardados en la cartera

Como la estampita de la buenaventura

Que acompañe el viaje obligado.

Vendrán tiempos mejores

Han muerto García Marquez y Mandela, los grandes se van desmaterializando. Se dice que los buenos tiempos han pasado, que fuimos felices y solo queda el desgaste, el olvido, cuando mucho el deja vu; lloramos el camino y despedimos con flores a los que se nos fueron sin vestigios de un adios. Mas aún, aceptar que las mejores cosechas quedaron en el pasado, que esta tierra ya no puede germinar genialidad, eso si sería pensar en el final de los tiempos y resignarnos al conformismo de una masa que hace lo que puede sin esfuerzos, sin méritos y sin nada extraordinario que contar. Es posible que eso sea cierto? yo confío en las probabilidades y es que estadisticamente es imposible que no existan jóvenes, incluso niños compilando esencia de grandeza, gestando un big bang intelectual, entre tanto caos y desperdicio. Con los ojos cerrados y las manos en el fuego se que vendrán tiempos mejores.

Encierro nómada.

El arlequín del tiempo y la escasez de monedas

hibernan los nómadas que somos

los viajes parecen algo lejano 

los amigos se sienten distantes

Brisa que me abandona con solo tocarme

tristeza que casi no recuerdo

la rutina se hace dulce por fermentación

y mi cuerpo extraña el olor de otras casas, otras calles

el sabor de otras aguas y otras flores

cargar las maletas con mapas imaginarios

y llenar de fotos el celular.

Quien viaja vive mas y estamos viviendo menos

se hace mas difícil usar los números 

y recorrer sin miedos ni hambre.