El sol rayo como laser de superspía
Mis ojos, mis hombros
la planta de mis pies.
El racionamiento eléctrico no programado,
el pavimento ardiente,
las áridas avenidas,
los techos de zinc.
Autobuses en llamas imaginarias,
la termodinámica del hastío
y las ganas de perderme en una fría montaña.
Los bomberos se han aliado con el fuego
mutilando los árboles de las aceras.
45 grados y en asenso, aqui vamos.
Podría cocinar sobre mi frente
vegetales salteados al sol
hornear en mis zapatos
pollo con bechamel.
Fin del mundo te lo ruego,
llévate a los bomberos, a la alcaldesa
al ministro de energía
a los choferes malhumorados
y los vigilantes libidinosos.
